Игра

[gazefiction]

Название: Игра
Автор: ileno
Бета: Nata-lie
Рейтинг: PG-13
Пейринг: Aoi/Uruha
Жанр: Романтика
Размер: Драббл
Статус: закончен
Саммари: Все мы любим играть в игры. Ход игры нас захватывает, заставляет сердце неровно биться, чаще дышать, переживать. Но можем ли мы заранее знать исход игры? Что нас ждет там, в конце?
Предупреждение: На самом деле, только больной автор видит здесь Аойху. И писал он исключительно об Аойхе. Но если кто-то увидит кого-то другого - милости прошу. Я не настаиваю. У каждого свои ассоциации.
Дисклеймер: Они сами по себе, свои собственные. Ни на кого не претендую *хоть и хочется*.
Публикация на других ресурсах: Только с моего разрешения.



Ночь.
Тихо шепчет ветер о чём-то важном.
Шелестят листья, тихо переговариваясь между собой.
Луна проникает сквозь распахнутое окно, освещая небольшую кухню. Перед окном стоит стол. За столом сидят двое, друг напротив друга, и неотрывно смотрят друг другу в глаза. Света достаточно, чтобы были видны выражения лиц.
На столе две чашки так и не допитого кофе.
- Что? – тихо.
- Ничего.
- Почему молчишь?
- Не знаю, что сказать.
- Знаешь, но опасаешься, – чуть заметная усмешка.
- Возможно, – рассеянно.
- Прекрати, – требовательно.
- Нет.
- Почему ты такой упрямый? – злость.
- Не знаю.
- И снова лжёшь.
- Я никогда тебе не лгал, – уверенно.
- Нет? – удивлённо взметнулась вверх бровь, как натянутая тетива.
- Нет, – устало.
- Тогда почему ты сейчас здесь?
- Потому что не могу иначе, – еле слышно.
- Это не ответ.
- Чего ты от меня хочешь?
- Правды, – требовательно.
- Она колется.
- Я потерплю.
- Нет, – коротко.
- Ухш-ш-ш-ш…., - выдох и раздражённое шипение, - ты невыносим!
Скрип отодвигаемого стула.
- Чего ты хочешь? – снова тот же вопрос.
- Скажи то, что ты на самом деле чувствуешь, – быстрое движение, и собеседник садится непозволительно близко, заглядывая в глаза.
- Не провоцируй меня, – впервые за вечер угроза в голосе.
- А то что? – откровенная провокация. И пальцы, скользящие по отполированной поверхности к неподвижно застывшей руке оппонента.
- Хочешь правды? – раздражение, смешанное с обречённостью.
- Да, – горячим дыханием, опалив ухо.
Движение - и снова скрип отодвигаемого стула.
- А давай поиграем, – хитрый блеск в глазах.
- Как? – растерянно. Он знал, что такое его поведение опасно.
- Ты ведь хочешь правды? Я предлагаю альтернативный вариант. Я загадываю желание, одно – самое сокровенное. А ты должен его угадать.
- Смысл?
- Если угадаешь - я тебе скажу правду.
- Ты что-то задумал? – настороженно.
- Но ведь я вижу по твоим глазам, что ты уже согласен, – самодовольная улыбка.
- Вечно ты всё знаешь и видишь, – насупившись.
- Ну, так как? Согласен?
- Стоп. Если угадываю я – ты говоришь правду. А если я не угадываю? Что получаешь ты?
- Какой умный мальчик, – ехидно. – Если ты не угадываешь – я говорю тебе, что это за желание - и ты его исполняешь, – слишком довольно просветил собеседник.
- Хэй! – возмущённо. – А если ты там виллу на Карибах себе загадал?
- Обещаю. Это будет не материальное желание, – лунные лучи озорно пляшут в его глубоких глазах, придавая им какую-то демоническую окраску.
- Мефистофель, блин, – вырывается у другого.
- Maybe…
- Играем? – и снова этот хитрый взгляд.
- Я знаю, что я где-то просчитался, но – да. Играем.
Мгновение, и кружки с кофе отправляются в раковину, а собеседники садятся почти рядом друг с другом - их разделяет лишь угол стола.
Луна решила тоже принять участие в этой странной, но такой интересной игре, заглядывая в окно и освещая каждый миллиметр пространства.
- Так. Сейчас мы оба закроем глаза. А я буду считать до 10. Когда я закончу, одновременно открываем глаза. Ты смотришь на меня и угадываешь, – пояснил организатор.
- Хорошо, – уже как-то неуверенно согласился второй, понимая, что он во что-то снова вляпался.
- Раз, - шум деревьев за окном.
- Два, - где-то вдалеке проехала машина с сиреной.
- Три, - вода капает в раковине.
- Четыре, - чуть слышный скрип открытых створок.
- Пять, - голос постепенно становится хриплым, низким, глубоким, пробирающим до костей, до внутренних органов...
- Шесть, - почти шёпот, интимный, ласковый, нежный...
- Семь, - шёпот проникает глубоко в сознание, рождая самые смелые и развратные фантазии…
- Восемь, - тишина, и только в голове сладкие стоны...
- Девять, - в мыслях сумбур из видений, криков, образов...
- Десять, – надо открывать глаза, но так страшно увидеть всё то, что только что шептал его голос.
Дуновение ветра, лёгкое трепетание ресниц – и его глаза, как самая глубокая, всепоглощающая бездна, на дне которой таится всё то, что он уже только что видел, но только ещё более явное, смелое, страстное.
Кажется, проходит вечность, прежде чем он хрипло выдыхает:
- Время истекло, – ни на секунду не разрывая контакт взглядов.
В горле ком, дыхание сбивается, и внутри всё дрожит от перенапряжения, в то время как непослушные пересохшие губы шепчут тихо:
- Хочешь меня… – не вопрос – утверждение.
И целая бездна секунд скользит через призму времени до заветного ответа:
- Да.
Глаза в глаза, ветер перестал шептать, деревья - переговариваться, луна стыдливо прикрыла веки – тьма.
- Я выиграл.
- Да.
- Правда.
- Ты только что сам ответил.
- Я знал, – устало. – Из тебя всегда так сложно что-то вытянуть.
Снова холод отполированной поверхности под пальцами – скорей добраться до горячей кожи.
- Что ты делаешь? – удивление.
- Исполняю желание.
- Ты же выиграл.
- Потому что я тоже хочу, – робко.
Шумный выдох в ответ и резкое движение, от которого скрипят стулья по полу и отлетают в сторону, сбившееся дыхание, треск разрываемой одежды, стон - первый, сладкий, реальный, в пухлые и такие желанные губы.
Под пальцами – разгорячённая кожа, в мыслях – хаос, в сердце – звенящая радость.
- Да. Не останавливайся, – просьба, но она и не нужна, он даже если и захочет, уже не сможет остановиться.
Бархат кожи, миллиметр за миллиметром – исследовать, запомнить, навсегда, на века, - целовать, любить каждую клеточку тела, слышать стоны, вздохи.
Опалять жарким, жадным дыханием губы, скулы, волосы.
- Мой... – слетают слова с влажных губ.
Стол протестующе скрипел, луна так и не выглянула снова, боясь увидеть недозволенное .
Темнота – всепоглощающая, вбирающая в себя все звуки – крики, стоны, скрипы, вздохи, шёпот, скрежет ногтей по отполированной поверхности, стук падающих на мраморный пол пуговиц...
- Ах...
- Мой, мой….
Прижать горячее тело близко-близко - так, чтобы услышать биение чужого, но такого любимого сердца. Перебирая шёлковые пряди, шептать на ухо:
- Мой.
Вечность…
Очнулась луна - в комнату снова заглянул свет, возвращая этому миру звуки и чувство реальности.
- Ты ведь заранее всё спланировал?
- О чём ты? – хитрый блеск в чёрных глазах.
- Игра.
- Но ведь ты сам согласился, – задорные огоньки не желали покидать такой упоительной темноты чёрных омутов.
- Ты знал, как я отреагирую – и вёл свою игру с самого начала, – одежда возвращается на прежнее место, уже не такая новая и чистая, кое-где порванная и без пуговиц.
- Скажи ещё, что сожалеешь, – вроде бы и насмешка в голосе, но напряжённость в воздухе опустилась свинцовым грузом на сердце.
- Конечно, нет, – быстрее, пока он не решил, что это всё обман и прихоть, притянуть его к себе, обнять, зарыться в смоляные пряди, почувствовать его запах.
- Мой.